Mavi croit au Père Noël

Je ne me souviens pas avoir cru à Saint Nicolas ou au Père Noël. Pourtant, c’est certain, j’y ai cru à un moment, les témoignages sont là (mes parents, quoi). Mais je ne m’en souviens pas. Bon, le Père Noël, c’est assez logique, je n’étais pas concernée. La fête la plus importante des orthodoxes slaves est Pâques. Quant à la Noël, elle ne se fête pas le même jour. Le calendrier est décalé de 2 semaines. On a donc aussi une Vieille Nouvelle Année, le 14 janvier (je sais, « la vieille nouvelle année », un neurone vient d’exploser). Ceci pour dire : on avait un sapin à la maison mais le 25 décembre était un jour de vacances scolaires comme un autre. La grande fiesta familiale avec petits cadeaux pour les enfants, c’était le 31 décembre ; mon jour préféré de l’année.
Si je ne me souviens pas d’avoir cru au Père Noël, je n’ai pas oublié les films qui me faisaient toujours rêver : j’étais subjuguée par la dorure parfaite de la dinde de Noël, la magie d’un elfe qui décide de travailler parmi les humains, la perfection du Père Noël de ce film-là… Je me revois dans la pénombre du salon illuminé par les flammes de la cheminée, mais c’est un vrai délire parce qu’on ne nous aurait jamais laissé regarder la télévision dans l’obscurité.
Les années passant, de petits cadeaux sont apparus sous le sapin à la veille de Noël et un jour, maman a lancé « Et si je préparais une dinde ? » C’était l’excuse parfaite pour un repas familial festif ; la belle nappe et le service de mariage de mes parents paraient la table. Je me réjouissais autant qu’une enfant de cette nouvelle tradition, même si j’étais adolescente et que je ne pouvais plus croire au Père Noël.
J’ai grandi, vieilli même et j’ai compris que j’y croyais encore. A chaque film de Noël, j’y crois. Ce personnage qui n’est finalement qu’un Saint Nicolas lost in translation m’émerveille. Je retombe en enfance et je ne me dis pas « Si c’est vrai, c’est un grand mensonge » comme disait ma grand-mère. J’y crois. I beliiiiiieve!

J’ai pris l’avion un soir de Noël. Je volais de Barcelone à Bruxelles entre 21h et 23h. J’avais plaisanté :
– Je verrai peut-être le traineau du Père Noël depuis l’avion.
Je savais que ça ne serait pas le cas mais j’ai regardé par le hublot quand même. J’avais 30 ans.
Près de 10 ans plus tard, je me réveillerai certainement si j’entends quelqu’un marcher sur mon toit dans la nuit du 24 au 25. J’appellerai la police aussi parce que bon, c’est pas normal, mais je sais que je penserai au Père Noël.
Ce n’est pas son existence ou non qui importe, c’est le fait d’y croire. Je crois en la beauté et la bonté ; je crois qu’il y a plus de bien que de mal sur cette terre. Je crois en la magie et je me fiche que la tradition soit née d’une fête religieuse ou païenne. Je ne veux jamais m’arrêter de rêver. Je continuerai à imaginer des fées dans mon jardin et à croquer dans la carotte de l’âne de Saint Nicolas pour que ma fille croie qu’un homme accompagné d’un destrier (âne ou cheval, on n’a pas l’air de s’entendre) s’est introduit dans la maison. Dit comme ça, c’est un peu flippant, mais vous me comprenez. Je pense que nos enfants seront bien assez tôt confrontés à la réalité. Je ne veux pas faire grandir ma fille dans une bulle, un monde imaginaire d’arc-en-ciels et de paillettes (quoi que…) mais je veux qu’elle puisse y croire. Je lui offre du rêve pour qu’elle garde toujours espoir.
Vous pouvez ne pas être d’accord ; je comprends et ne vous juge pas, espèce de grinch.
J’avais ajouté « oups » (« oh la la, j’ai jugé, j’ai pas fait exprès ») mais l’ai effacé parce que c’est comme dire « je rigooooole » et je ne supporte pas ça. Mais ça, c’est une autre histoire.

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